«У кого-то рук и ног нет…» (или члена.)
Эту песенку бракованного фена
мне поют, пожалуй, даже манекены,
начитавшись Бытия и Книги Царств.
Но простите – мало ль что там у кого-то!
Как прикажешь ощущать чужую рвоту?
Караима отличать от киприота,
прокажённого – от клоуна (с торца)…

Сам же барин боголепного режима
не стеснялся отмечать, что без машины –
как без рук: что в Бецебетовке паршивой,
что напротив порошенковских озёр.
Но стандарты в этих случаях двойные.
Чтоб адепты строгой логики не ныли,
аргументы в бой вступают: от войны – и
до того, что я орёл, а ты козёл.

Примирись, бродяга, с острым менингитом,
ибо транш пойдёт на саваны убитым.
Промо-идентификатор твой засчитан;
вытрезвитель, если что, недалеко.
Надышись на душу чистую ураном –
занесутся телеса подъёмным краном
на курорт, где лев играется с джейраном
и Малявина флиртует со Жданько.

Если речь о новом виде манной каши, –
«Что ты фыркаешь? – кошмарят чад мамаши. –
На, попробуй!» Сангвиничка стервы краше:
изведут пучочки нервов – и под плед.
Четверть века я прошу в порядке теста
дать мне тронуться на старой тачке с места,
но – невыгодно Укрмудозвонжиртресту
компенсировать позорный некомплект.