Король Сентября, побелела твоя борода,
Но деревья, как прежде, тебе отбивают поклоны,
И вдали растворилась лихая минута, когда
Листья клёна сорвал ты себе на погоны.

Все твои диспозиции ныне предельно просты –
Вместо дымных сражений одни лишь дворцовые залы.
Пожелтели погоны, желтеют повсюду листы,
Вот и выбрался ты из солдат в генералы.

Отчего же теперь ты стоишь у окна сам не свой,
Отчего ты хандришь, утешенью не веря любому?
Оттого ль, что солдаты, которых ты вёл за собой,
Отойдя от тебя, присягают на верность другому?

Власть уходит, но ты не печалишься вовсе о ней,
Утешает тебя, что преемник – поклонник закона.
Он живёт, как поёт, и во многом тебя посильней,
Только вряд ли пойдёт с перочинным ножом на дракона.