Раним предчувствием строки,
той, что прочту через страницу…
Стихи не пишутся, не спится:
рвут печень белые клыки.

«Игра в начало» режет слух.
И превращает ночь в окрошку…
Но вот – «Этюд!» И понемножку
ко мне слетает сонный Дух.

Он слеп, но смел – как облака.
Он – лоскутки от бывшей кожи.
Он образ делит, чувства множит.
Он шаг мгновения в века.

Он – кровь Горгоны надо мной,
преображённая в Пегаса…
Абонемент второго класса,
поскольку первый – ночью – твой!