I.    Вечер.   Стена.  Серебрятся резьбой  кроны каштанов.  А за стеной  – в темноте -    мой герой:  рыжий паяц    безнадёжно больной,  буйный и пьяный.    Бродит, бормочет.  Запишет и рвёт.   Снова и снова.  Или умолкнет, застынет  и  вот  с хрустом ломая шаблоны  пришло    хлёсткое слово.    Клочья  бредовых растрёпанных фраз    с хохотом сыпет  вихрастый паяц   миру в объятья.    Песня – не песня,  рассказ – не рассказ…  Так… ни о чём…    Ни про вас, не про вас,  сёстры и братья.    II.    Битва ни с кем.  Бой за ничто.    Серый зайчишка  в китайском пальто.  Мечется, бедный:  куда убежать?  Клином капканы,  что кочка, то тать:  замер охотник, сопит,  дожидаясь момента…    прыгай-не-прыгай,  спеши-не-спеши,  в пятках не спрячешь  трусливой души…    Скучная байка.  унылая,   без хеппи-энда…    III.    Ладно,  завяжем другой разговор.  Зайку помянем,  по-новой нальём,  путая строки,   сбиваясь   «за жисть» потолкуем.    Треснул гранчак?..   приложись из горлА…   Магнитофон заедает с утра:  «Там за окном <…> странная сказка».    Мёртвый поэт, ты был прав…  и не прав:  «там» - это «здесь», за душой.   Перебрав   с горьким коктейлем  из правды и лжи,   пенисто слитым в немытую жизнь,    – не полетаешь.    Вот и икается сдуру душе…  Страшно и муторно, братцы:  как ей, родной, без гроша, в кураже  в небо забраться?    IV.    Впрочем,  нашли.    На Христовых страстях  лестницы в вечность  поспешно мостят.   Кто  чём горазд застилают.    Красный пентакль   разменяли на крест:  тешат тщеславие.  Вопли окрест  гласов Господних.  Кто громче?     Ребята,   чудес не бывает.    Были да сплыли.  Пришли и ушли.  Вере не выжить в горластой глуши.  Чахнет от криков   безбожно усердных адептов.    Что нам осталось?    Два маленьких «ши».  Просто дыши.  Дыши и пиши…    Только… и здесь  бес  тот, что в ребро…    V.    Слов серебро?..    тёртый гнутый медяк  в модном глянце.    Эх, родимые,  лучше уж матом.    Но родимым едино -  звенят и звенят…  Что такого?..  пустяк…    Да вот только потом  брат на брата…    VI.    Что, загнул?  перебрал?  слишком краски сгустил?  сумасшедший паяц  рад стараться?    да.   конечно.   вы правы.  Сотру в меру сил  и замажу  серебряным глянцем…    Всё путём.  Хвост столбом.  На дворе новый век,  за плечами миллениум  жив человек…    И две тысячи лет  фарисейства.    29.03.09, 01.04.09 
   |