Воздух, пахнущий солью и рыбой.
С кромкой берега волны играют:
то накинутся пеною зыбкой,
то отступят и тайной растают.

Море с небом сливается синью,
устремлен в бесконечность немую
взгляд Ассоль. Напряженностью линий
хрупкий облик ее нарисую…

Время птицей летит поднебесной -
новых судеб сакральная лепка,
только, кажется, Алую Песню
ждет Ассоль  двадцать первого века.