Полдень. Рим. Арена. Гладиатор.
Он один. Короткий меч в руке.
Рядом трупы… В гневе император —
Мало крови видит на песке.

«Свита! подведите негодяя!
Говори, свободным хочешь быть?
Я тебе свободу обещаю,
Но её  ты должен заслужить.
Деревянный меч ему, живее!
Мне такой же… Ну, герой, пытайся:
Победишь, — свободен, одолею, —  
Сдохнешь, раб! Всё понял?
                                     Защищайся!»

Гул и треск в молчаньи напряжённом;
Хруст запястий; ссадины в крови…
Оступившись, падая, со стоном
Гладиатор прохрипел: «Живи!..»
Придавив упавшего коленом,
Бронзовый клинок тиран достал,
И вспоров сквозь грудь раба арену,
«Вот ваш путь к свободе!..» —
                                           прорычал.