Сон о родной земле, может быть, где-то сущей,
Но и во сне лишенной формы и очертанья.
Где она? Так же сладко пахнут райские кущи,
Только не может запах ей заменить названья.

Радость приобретенья почвы, которой каждый
Словно тоске подвластен, мучащей вечерами.
Смутное обещанье не утоляет жажды,
И голоса пророков лишь разжигают пламя.

Пастбища Ханаана. Тихо курится пенье.
С миром пришли мы в эти избранные чертоги.
Будем теперь стихами мерить свои владенья
И, собирая травы, сладко грустить о Боге.