Опять бутербродные будни.
Ересь потёкшей рекламы.
Старый кобель
Над агитками поднял кривую лапу.
Кобальтовое пальто.
Первый прохожий.
В лужах вода замёрзла.
Покрылась гусиной кожей.

Простужено шмыгнув носом,
Ангел сложил крыла.
Здесь оголенным проводом
Дорога его легла.

И в небе скрестились сотни
Её инкарнаций,
Родив поколенье, рассчитанное
На двести двадцать.
Добраться до дома, выспаться,
Вымыть посуду.
Ветер восточный.
Пятнадцать метров в секунду.

Дождь шёл, спотыкаясь, шаркая,
Не видя, куда идёт.
И под его поступью
Крошился молочный лёд.

…Она колдовала над клубами
Тёплого света.
Свет – неизлечимый синдром
Этой планеты.
Им жили пальцы
На грифе электрогитары…
От чая валили
Геоиды светлого пара…

Рассвет. Полшестовая мгла.
Возвращаться назад…

Он купил в супермаркете возле метро
Солнца на сорок ватт.