Липкие вязы сменяют вязкие липы –
хоть ты туда намылился, хоть назад.
И чтобы понял твою потребность кто-либо,
надо, наверно, вцепиться в аэростат
когтями души хладнокровного ягуара.
Иначе – чужие машины, зловонный фон
с коронной насмешкой дороги без тротуара
(чтоб у них там хоть денёк поболел погон!).

Кажется, хватит того, что кленовая зелень
йодистым паром нейтрализует туман,
после чего подтвердится, что сплин твой съели
в лондонской резервации для цыган.
Нет... Ошибаешься, белый чужак с пульсара.
Созреть до тебя окружающий мир дремуч.
Разве что в зеркале слёзы Веапыссара
временно песней осушит Йегрес Вокамуч.

Куча термитов в шмотках разного цвета
смогла разорвать этот бублик о двух тупиках:
хочешь водить – получай документ комитета,
который без практики не получишь никак.
Зеркало просолилось от вечной влаги
под резюме, что ты – такой же термит;
те же кальсоны, того же покроя краги
и пульс не хуже литавр в тишине гремит.

Шепчет с небес моё шустрое alter ego,
что пока я телесен и временно нерадив,
миллиончик-другой километров автопробега
занесут на пороге катарсиса в мой актив.
И фанерой – не то серебристо-свинцовым брусом
пролетит над землёй обновлённое торжество,
а вот кайф от полёта – как будто бы вынес мусор...

В лучшем случае – будто детский решил кроссворд.