Він – примха, примара мороку, душі незагоєна ранка, моєї неврастенії бліда забаганка. Його фактично немає! Він - вакууму синонім, він щез на рівні молекул, не кажучи вже нейтронів. Поглинула його глина, розвіяло віяло. Я, власне, того хотіла, не виключено, що мріяла. Та на сітківці зосталася постать його невидна. На всьому він: посміхається, „мала, - мені каже, - бідна”...