Я падаю в траву –  лицом к лицу,
И слышу, как она тревожно дышит,
И созерцаю стебли выше „крыши”,
Вдыхая первозданную пыльцу.
В меня врастает вечность… Тишина…
Не добирала я… Сказать  не смею,
Что кто-то мне не додал. Без лакеев
Бал состоится…  А травою – я.
Беда не в том, что смерть всегда близка,
А в том, что жизнь „на бис” ещё не  спета.
И стеблем, не замеченным в букетах,
Меня сегодня продадут с лотка.
В  чужой квартире нимфой притаясь,
Зазеленею вопреки сезону,
Даря кому-то чистый вдох озона,
Чтоб задержаться тут на день, на  час…