Над огарком моим потухшим
Тает плоть молодой свечи…
Кто отмолит такие души,
Если были они горячи?

И кто вспомнит без сожаленья
Их ошибки недолгих лет, –
Ведь теперь это просто тени:
Та – художница, тот – поэт.

Снова мысли скользят по краю.
Сложно жить и иметь талант…
В одиночестве умирает
В съемной комнате музыкант.