Меня зовут поэтом, бардом чаще,
Кому я гопник, кому интеллигент.
Я представитель поэзии звучащей,
Где незатейлив аккомпанемент.

Употребляют имя барда всуе,
Несут его по жизни словно флаг.
Пред именем тем барды не пасуют,
Скорей гордятся, что назвали так.

Я не оспариваю принадлежность эту,
Не воскресит названье, не убьет.
Но ближе, если назовут поэтом,
Поэтом, что стихи свои поёт.

Работал и на море и на суше,
Сажал леса, был выучен на то.
И не припомню, что бы бил баклуши,
Врагов бивал, и было их за что.

Еще бы вспомнил множество занятий,
В которых в своей жизни преуспел.
И возглавлял немало предприятий,
А между делом сочинял и пел.

Когда поется - почему не петься?
Жил песни из судьбы своей кроя.
Для публики я бард, не отвертеться,
Ворона белая для бардов чаще я.

Названье бард – приклеилась как метка,
Cреда у этих меченых своя.
Сам задаю вопрос себе нередко,
Кто эти люди, к кому причислен я?

Короткое, как выстрел, это имя,
Словно медаль иному на груди.
Есть барды, что народ назвал такими,
И самоназванных сегодня пруд пруди.

Жизнь у иных от фестиваля к фестивалю,
Скуден бюджет, зато накормят тут.
За то их не ругаю, не скандалю,
Но фестиваль – междусобойчиком зовут.

Их имена не лидеры в продаже,
И песни бардов редко издают.
А кто же эти барды, кто мне скажет?
Ребята, что на облаке живут.

Да, нет у бардов интереса к кассе,
Их гонорар нисколько не влечет.
А кто такие барды в общей массе?
Ничем не занятый народ.

08.02.25.