Читаю разные страшилки в новостях –
смешались дети, куклы, галстуки и дула.
А про мечту мою погибшую прочтя,
скупым надрывом Погребижская всплакнула.

Мне слишком много для того, чтоб развернуть
корабль надежд туда, где девственны маньяки,
где конопля распознаётся по зерну
и аннулирует любовь свой толк двоякий.

То там, где нет онтогенеза, всё легко,
включая чистку оболочки от соблазнов,
когда в пучине дня теряешься мальком,
а умозрительные выводы бессвязны.

Там устаёшь от операций "ход назад" –
с мечтой ли розовой, со смертным часом друга...
А в ординаторской шипят: терпи, казак,
вчера форелью стала тухлая бельдюга!

Но передачи не выходит. Не должны
перекрываться плачем храбрые вопросы.
Переключаться с Джомолунгмы на блины –
стыда-позора будет меньше, чем невроза.

Железной блогерше привычней череда
смертей от лома ранним утром в детской спальне,
чем трёхграммовая павлинья ерунда
с мечтой сосны (она же – званый ужин пальмы).

Не станет зверств – уйдёт канал в небытие,
как нерентабельная лавка скобяная;
бутик откроется, кафешка, ателье,
тысячегранной конкуренции не зная,

а цели жизней впредь пройдохи будут красть
в обход всех кодексов и даже резонанса.
Кому-то – просто фестиваль самоуправств,
а мне с курганной высоты не разогнаться.