В'ячеслав РассипаєвМП-445
Встречай братишку. Я уже в пути.
Лечу. И знаешь - поступаю верно.
Ведь здесь я - как раздувшаяся вена,
как уксусно-салатная таверна,
как книжный секонд-хендовский бутик.
Таможня перебьётся. Подожди
меня на вертолётном токовище,
где ветер - и одежда нам, и пища;
где даже Пуаро блохи не сыщет
у кошки на прилизанной груди.
А мир и впрямь заманчив и широк.
Как только дух арбузного фуршета
плеснёт из электронного гаджета,
защекотав запястье под манжетой, -
узнаешь, что такое Манжерок.
Представь: на сотни миль во все концы -
заря и полигонные ромашки.
Ни башни, ни жилой многоэтажки -
лишь мы, как два коня в одной упряжке,
хохочем и вершим феминоцид.
По маковки в хроническом хмелю
застывших миражей дорожных знаков,
когда, простите, не фиг ставить на кон,
пойдут бомбить бордели два маньяка...
- Хамишь...
- Да нет, братишка, не хамлю.
Заметил, что из всех известных звёзд
в ромашки превратились половина?
Под каждой оказаться может мина;
давай же к морю синего люпина
погоним слюдяной панелевоз.
Знакомый дух арбузом бьёт под дых.
Там, на Земле, урановая морось.
Осины в реки сбрасывают хворост,
а наш конёк - негаснущая скорость,
космическая скорость на двоих. |
2005 © В'ячеслав Рассипаєв |
