Странички слиплись, разворот лишился взгляда.
И мы остались в абсолютной тишине.
Сто поцелуев текста – мне – твоя награда –
за мой единственный – в подстрочном полусне.

На полке замерли, вернув себя покою,
чтоб не разнять объятий плотных до утра.
Не помню как мы спали – лёжа или стоя,
ведь кама-сутра – не спортивная игра...

Ещё чуть-чуть – и наяву отдамся взгляду.
Придут читатели и светом пристыдят.
Но нас почувствуют – как звонкую награду.
Я буду стойким в парных строчках – как солдат...

Жизнь оловянная, бумажная, седая.
Глаза в глаза – без обсуждения проблем.
Пределы зыбки у забывчивого рая...
Снимите с полки нас – там холод жарких тем.