Ты – пламя резных цикламенов меж словом и взглядом,
                 Я – гимн, воспевающий это нарядное поле.
           
                 Не веришь? Смотри, вот пчела пьет любовную влагу,
                 Стрекоз голубых эскадрилья идет на посадку,
                 Согнувшись в дугу, непомерно огромную ношу
                 Несет муравей в общежитие для утепленья.

                 Шмели и нарядные бабочки млеют от счастья,
                 Считая себя совершенством над космосом поля.
                 Не будем мешать этой вере в их чудные крылья.
                 Огонь им опасен,  прикрой свою лампу, фонарщик.

                 Не дикие травы в полях – подмастерья свободы,
                 (Хотя цикламены без них – черновик сотворенья),
                 А дети объятий, что скачут, резвясь, через солнце,
                 Цветущее солнце на праздник Ивана Купалы.