Хлопець – на плечах футболка.
Полудня жовте вино.
Друзі – в хмелю і наколках.
Господи, як це давно!

Биті пляшки і графіті
У невигадливім світі,
Що коливається від
Мікрорайонських сюїт.

Хлопець. Сторонньому зору
Зроду не вгледіти щось.
Та у крові в нього хори
Грізних багатоголось.

Що там надалі, за пругом?
Пасмуги давніх напруг.
Тих, що не вперше, й не вдруге
Пишуться червоно й туго,
І тиховіється Дух...