Сквозь туманность зрачка он глядел за окно,
а она на него — неприветливым взглядом.
Он — писатель, фантаст. Жизнь — живое кино,
где фатальный сюжет вечно прячется рядом.
Он часы потерял. Власть секунд и минут
растворилась внутри внеземного творенья.
Он по жизни искал нереальный маршрут,
а она всё ждала, но теряла терпенье.
Истекали года, как вода по стеклу...
Он стоял у окна и ловил вдохновенье.
Рассыпалась семья. Где-то в дальнем углу
засыпала любовь, и ржавело влеченье...
Но духовная нить на нетленной оси
через множество лет корни в души пустила.
То ли солнце пекло, то ли дождь моросил,
а она без него жизнь свою не любила...

Но однажды он вышел... Вернее пропал.
Много дней и ночей — пеленой неизвестность.
И в какой-то момент — в её сердце — обвал.
Темнота. Безнадёга. Пустая окрестность...

Но на самой высокой из траурных нот —
он вернулся... Без слов и иных объяснений.
И душа её вновь устремилась в полёт,
и рука потянулась к родному явленью.
Словно в радужном сне очутившись, она
прошептала в смятении голосом влажным:
«Хоть на тысячу лет замирай у окна, —
только — БУДЬ! Только будь... Остальное — не важно».

20.07.2026